La couleur de l’eau - Kerry Hudson

Alena, échappée des griffes d’un souteneur après avoir rallié Londres depuis sa Russie natale, est prise en flagrant délit de vol de chaussures par Dave, vigile célibataire ayant grandi dans une cité. La rencontre de ces laissés-pour-compte aux parcours douloureux, qui vont finir par s’installer ensemble dans le minuscule appartement de Dave, sera le point de départ d’une cohabitation mouvementée où chacun tentera à sa manière d’apprivoiser l’autre, malgré les zones d’ombres et les blessures intimes...

Une histoire d’amour pleine d’aspérités entre deux antihéros cabossés et attachants. Kerry Hudson décrit avec réalisme la vie animée des quartiers pauvres, le quotidien des classes sociales les plus modestes, leur soif de vivre, leurs rêves qui persistent malgré un horizon bouché. Sans optimisme béat, sans misérabilisme ou mièvrerie. Elle dit aussi avec une belle sensibilité les balbutiements de l’amour, ces moments charnières où une relation se développe, dans le respect et l’attirance de l’autre, entre peur, espoir et petites lâchetés quotidiennes.

Un couple d’amoureux doux, sensibles, fragiles et incapables de se livrer totalement malgré l’évidence de leur « connexion naturelle ». J’aurais dû être totalement emballé. Oui mais voila, j’ai lu il y a peu Dandy, qui racontait une histoire très semblable. Et le couple «Artie / Jolene »  de Dandy continue de me hanter avec une force inégalable. Car le roman de Krawiec offre une narration plus décomplexée, des scènes d’anthologie et un humour omniprésent malgré le désespoir ambiant. Dandy m’a marqué au fer rouge et malgré ses évidentes qualités, « La couleur de l’eau » ne peut soutenir la comparaison. Pour autant, il serait malhonnête de ne pas reconnaître que Kerry Hudson signe, avec ce prix Femina étranger 2015, un second roman aussi ambitieux qu’émouvant.

La couleur de l’eau de Kerry Hudson. Editions Philippe Rey, 2015. 348 pages. 20,00 euros.


Les avis de Keisha et Sylire

Le bonhomme de neige / Lili et l'ours - Raymond Briggs

« Quel pays des merveilles, l’imagination d’un enfant ! »

Noël approche, s’il vous reste un peu de place pour des cadeaux livresques, je peux vous souffler quelques titres à l’oreille. Commençons avec l’immense Raymond Briggs et la réédition de deux albums magnifiques.

Le Bonhomme de neige est l’ouvrage le plus célèbre de Raymond Briggs. Publié en 1978, il a remporté un nombre incalculable de prix dans le monde entier et son adaptation en film animé est diffusée chaque année à Noël par la télévision britannique. C’est sans doute également une des toutes premières BD muettes de l’histoire. 

Un matin d’hiver, un petit garçon sort de chez lui pour construire un bonhomme de neige. Il lui met une orange à la place du nez, l’affuble d’un chapeau et d’une écharpe,  puis orne son ventre de boutons en charbon. Le soir venu, n’arrivant pas à s’endormir, l’enfant enfile sa robe de chambre et retourne dans le jardin. Il y trouve son bonhomme de neige le sourire aux lèvres et le chapeau à la main. Tous deux retournent dans la maison et vont passer une nuit inoubliable…

Le bonhomme de neige de Raymond Briggs. Grasset jeunesse, 2015. 32 pages. 12,50 euros.

Lili et l’ours est plus récent (l’édition originale date de 1994). C’est là aussi une BD, mais avec du texte. Cette réédition est somptueuse, dans un format XXL sublimant chaque case et offrant une profondeur incroyable aux magnifiques illustrations pleine page disséminées au fil de l’album.

Lili accueille une nuit dans sa chambre un énorme ours polaire. Le lendemain matin, elle raconte à ses parents qu’il y a un ours dans son lit. Tout au long de la journée, elle va s’occuper de cet envahissant nouvel ami, avant de s’endormir entre ses pattes le soir venu…

Lili et l’ours de Raymond Briggs. Grasse jeunesse, 2015. 48 pages. 20,00 euros.

Deux albums qui parlent de rencontre et d’amitié, qui mettent en scène ces compagnons imaginaires peuplant souvent le temps de l’enfance. Le bonhomme de neige et l’ours s’invitent avec tendresse dans le quotidien d’enfants avec lesquels ils vont nouer des liens indéfectibles. Le trait souple et doux de Raymond Briggs et sa manière unique d’utiliser les crayons de couleur offrent à ses récits une finesse et une émotion inégalable. Du très grand art !  

A ce stade de la nuit - Maylis de Kerangal

Octobre 2013. La narratrice entend le mot « Lampedusa » au moment où on annonce à la radio le naufrage d'un navire venu de Libye et la mort de plus de 300 migrants. Commence alors une nuit de divagation où ce mot va raviver en elle des évocations de voyages, d’îles, de films, de livres. A chaque stade de la nuit un souvenir remonte, et au fil des heures, au fil des pages, se décline une méditation très personnelle, intime, touchant parfois (et paradoxalement) à l’universel.  

A ce stade de mon billet, je me demande pourquoi je vous parle de ce livre. J’ai voulu redonner une chance à Maylis de Kerangal, dont le fameux « Réparer les vivants » ne m’avait pas convaincu, c’est rien de le dire. Je l’avais par la suite découverte dans un registre différent avec l’album  « Hors Piste » (sympa sans plus). Jamais deux sans trois…

Ce petit recueil tient pour moi du journal intime qui, par définition, ne regarde que soi. Forcément, du coup, ce partage m’interpelle. Quel est l’intérêt de cet exercice très autocentré ? Je n’arrive pas à répondre à cette question, ce qui est quand même particulièrement embêtant. A part ça l’écriture est belle, le lexique d’une grande richesse, le rythme des phrases parfaitement tenu. Sans compter que l’avant dernier chapitre est splendide, enfin au cœur du sujet si je puis dire. Mais c’est bien le seul dont la divagation m’a touché au cœur et aux tripes. Trop peu trop tard.

A la base, ce texte est le fruit d’une commande passée à l’occasion des 14èmes Rencontres littéraires des pays de Savoie l’an dernier. Le ressortir des tiroirs au moment où la question des réfugiés est d’une brûlante actualité, pourquoi pas, mais personnellement j’y vois une certaine forme d’opportunisme. J’ai peut-être l’esprit mal placé (sans doute même, on n’arrête pas de me le dire), n’empêche…

A ce stade de la nuit de Maylis de Kerangal. Verticales, 2015. 74 pages. 7,50 euros.

Le grand méchant Renard : édition limitée spéciale Noël - Benjamin Renner

Il suffit de pas grand-chose finalement. Déambuler dans les allées du salon de Montreuil un samedi matin avec Stephie et Noukette par exemple. Tomber sur cette édition limitée du grand méchant Renard. Rester en arrêt devant l’exemplaire, le feuilleter. Se dire que le récit inédit de 60 pages ajouté à ce tirage spécial a l’air drôlement chouette. Se dire aussi qu’il ne serait pas raisonnable de craquer vu que j’ai déjà l’édition « normale » à la maison. Des questions existentielles fondamentales, quoi.

Et puis Noukette prend les choses en main et décide à ma place. Cet album, elle va me l’offrir, comme ça je n’aurais plus de questions à me poser. Noël avant l’heure ! L’histoire aurait pu s’arrêter là mais quelques minutes plus tard on tombe sur Benjamin Renner en pleine séance de dédicace avec une seule et unique personne dans la file d’attente. Autant vous dire que j’ai sauté sur l’occasion ! Bref, il a suffi de pas grand-chose pour que je me retrouve avec une superbe édition limitée ET dédicacée : l’adorable attention d’une très chère amie et un brin de hasard.

Bon, je ne vais pas vous reparler des mésaventures du grand méchant Renard, je vous ai déjà dit tout le bien que j’en pensais il y a près d’un an. La question avec cette édition « augmentée » est de savoir si le récit inédit justifie à lui seul un nouvel investissement pour ceux qui possèdent déjà l’ancienne. Ma réponse sera oui, trois fois oui ! Parce qu’il serait dommage de passer à coté de l’assassinat sanglant du Père Noël par un duo Lapin/Canard totalement crétin. Le Père Noël est en plastique, je vous rassure, mais les deux zigottos sont persuadés d’avoir « accidentellement » tué le vrai. Ils décident donc de le remplacer au pied levé. Évidemment, ça va tourner à la catastrophe, surtout pour le pauvre cochon qui va sans cesse tenter de les ramener à la raison…

Point de Renard dans cette histoire mais c’est toujours aussi drôle et déjanté. Le découpage est toujours aussi dynamique, l’influence du travail dans l’animation de Benjamin Renner (co-réalisateur d’Ernest et Célestine) ressort au cours de chaque scène menée tambour battant. Pour faire court et simple, j’ai kiffé grave !

S’il vous reste un petit cadeau de Noël à offrir, que ce soit pour un enfant ou un adulte, ne cherchez pas plus loin. L‘histoire du grand méchant Renard + un inédit de 60 pages dans une édition cartonnée classieuse avec papier épais, tranchefile et signet, c’est la certitude de faire des heureux. La preuve, Noukette a fait de moi un homme heureux samedi matin.

Le grand méchant Renard : édition limitée spéciale Noël de Benjamin Renner. Delcourt, 2015. 252 pages. 22,95 euros.

Les participants à la BD de la semaine
sont aujourd'hui chez Stephie

La peur au placard - Perrine Leblan

Sur sa fiche de rentrée, à la ligne « objectifs de cette année », Elsa à écrit « comprendre pourquoi ». Bien sûr la prof a tiqué et lui a demandé des éclaircissements. Des éclaircissements qu’elle n’a évidemment pas pu fournir. Comment expliquer en effet que son activité préférée en classe est d’observer en cachette la fille du premier rang. Pourquoi cette attirance, ce besoin irrépressible de tourner son regard vers elle ? Elsa est incapable de le dire de « mettre des mots sur cette chose. Lui donner, du même coup, une réalité ». Et quand les gros lourdauds du collège embêtent Chloé, une nouvelle élève dont le look et l’attitude lui valent d’être étiquetée comme lesbienne, Elsa est mal à l’aise, très mal à l’aise même...

Un joli portrait d’ado qui se cherche. Elsa ne se sent à sa place nulle part. Elle est perdue, elle souffre et ne peut se confier à personne. Face à la bêtise, à la violence, au harcèlement dont ses camarades vont faire preuve envers Chloé, elle n’ose s’interposer. Entre peur, honte et mensonge à soi-même, Elsa s’enfonce peu à peu dans l’obscurité. Heureusement Phil, l’ami homo de sa mère, est là pour l’écouter et lui faire partager se propre expérience. Heureusement Chloé est une fille forte qui deviendra un exemple à suivre. Heureusement, il est des épreuves que l’on parvient à surmonter lorsque l’on se décide à y faire face.

J’ai beaucoup aimé ce court roman qui ne met le couvercle sur aucun des problèmes auxquels sont souvent confrontés les jeunes en plein questionnement face à leur identité sexuelle. C’est peut-être parfois un peu pédagogique et un poil caricatural mais le message de tolérance passe sans trop enfoncer des portes déjà grandes ouvertes, c'est l'essentiel. Beaucoup d’empathie et beaucoup d’espoir au final (« j’ai eu la surprise de trouver, tapie dans un recoin de mon ventre, la certitude que tout irait bien – en dépit de tout ce qui irait de travers ») c'est ce que je retiendrais en priorité de ce texte.

La peur au placard de Perrine Leblan. Oskar, 2015. 78 pages. 7,00 euros. A partir de 12 ans.

Une lecture commune que je partage une fois de plus avec Noukette.

Invisible - Charlotte Bousquet et Stéphanie Rubini

Marie, c’est l’ado invisible. Gentille, serviable, mais hyper timide et renfermée. A la maison, ils sont trois et ses parents n’en ont que pour le petit dernier. Au collège, elle rase les murs et n’a pas d’amis proches, même si son cœur bât la chamade pour Soan. Un mal être qui se traduit par un besoin permanent de nourriture et une silhouette qui ne cesse d’épaissir. Quand la prof de théâtre lui propose de créer les costumes de la pièce qui sera jouée en fin d'année, elle accepte, surtout parce que Saon fait partie du casting. Le garçon semble d’ailleurs s’intéresser à elle. Le miracle semble en marche. Sauf que. Plus dure sera la chute…

Après Alex, Léa et Chloé, Charlotte Bousquet et Stéphanie Rubini mettent en scène un nouveau personnage d’ado en plein tourment. Toujours dans le même établissement, toujours autour de thématiques sensibles et propre à cet âge si compliqué où des enfants qui ne le sont plus vraiment sont confrontés pour la première fois à la dureté du monde et de ses jugements. Marie souffre. Elle ne parvient pas à s’intégrer, se sent rejetée, n’a personne à qui se confier. Il suffit pourtant d’une petite lumière dans sa grisaille pour que l’espoir naisse et gonfle, pour qu’elle décide de se prendre en main et gagne un peu de confiance en elle. Mais le soufflé va vite retomber et Marie va plonger…

J’ai trouvé la fin terrible, extrêmement sombre mais en même temps tellement plausible. Parce que chez les plus fragiles, les petits riens peuvent prendre des proportions inimaginables, cet album tout en délicatesse nous rappelle à quel point il importe d’être attentif et à l’écoute de nos ados. Une sorte d’appel à la vigilance, salutaire sans jamais être donneur de leçon.

Invisible de Charlotte Bousquet et Stéphanie Rubini. Gulf Stream, 2015. 72 pages. 15,00 euros.

Les avis de Moka et Stephie

Fable d’amour - Antonio Moresco

« Par une fin d’après-midi pluvieuse, assise sur une chaise à regarder la pluie couler sur la vitre de sa fenêtre, se sentant loin de tout et de tous et complètement seule et vide, elle se souvint tout à coup de ce vieux fou et de leur amour impossible. Elle se souvint que, dans sa vie, un temps, il y avait eu cette inconcevable rencontre et qu’elle avait cru, elle aussi, que l’impossible était possible, que c’était là la seule chose possible pour pouvoir vivre dans un monde pareil. »

Antonio et Rosa. Le vieux fou et la fille merveilleuse. La belle et le clochard. Elle le ramasse dans la rue, crasseux, infesté de parasites, dormant sur des cartons, se nourrissant dans les poubelles, avec sur le dos des vêtements récupérés dans des conteneurs. Elle le ramène chez elle après avoir prononcé un seul mot : « viens ». Elle le lave, l’épouille, l’habille. Elle lui accorde une place dans son lit. Ils s’aiment. Puis elle le rejette avec une infinie violence. De retour dans la rue, le vieux fou se laisse mourir. Et pourtant, leur histoire ne fait que commencer…

A lire mon résumé comme ça, on dirait du Musso ! Sauf que non. Du tout (et encore heureux). En fait à première vue ce texte, c’est à n’y rien comprendre. Du moins si on reste les pieds sur terre, engoncé dans une vision prosaïque des choses. Mais si on se laisse prendre par la main, emmené dans cet univers hors du temps et de la réalité la plus concrète, si l’on accepte l’aspect invraisemblable de la situation et de ses rebondissements, l’enchantement nous guette.

Moresco est un conteur qui s’autorise toutes les libertés sans perdre de vue le sens de son propos. Sa fable d’amour possède des accents métaphysiques et une construction créative où, comme il le dit lui-même dans la postface, « la cruauté et la douceur, la désolation et l'enchantement, la réalité et le rêve, la vie et la mort », finissent par se confondre. J’ai adoré la clarté, la limpidité de son écriture. Interrogé par « Le matricule des anges » en septembre dernier, son traducteur Laurent Lombard parle d’une voix « pas complètement enfantine ni adulte », et je crois que c’est exactement ça.

Qu’il fait du bien ce conte de fées moderne avec un happy end aussi improbable que revigorant ! Allez, je laisse le dernier mot au traducteur : « Dans ce roman […] s’estompent la réalité et le réalisme, jaillit l’énergie de la fable et de l’impossible, bouillonne le désordre que nous portons en nous. » Pas mieux !

Fable d’amour d’Antonio Moresco. Verdier, 2015. 125 pages. 14,00 euros.

Les avis d’Aifelle, Alex, Mirontaine et Pativore.

Desseins - Olivier Pont

Pas facile, la nouvelle en bande dessinée. Chabouté s’y est frotté avec brio dans  « Fables amères ». Ma dernière bonne surprise dans le domaine remonte à cet été avec le suédois Pelle Forshed et ses « Histoires de famille ». En fait, pour que cela fonctionne, il faut un fil conducteur, une thématique récurrente qui donne de la profondeur à l’ensemble. Olivier Pont l’a bien compris et il signe ici un superbe recueil consacré aux femmes dans toute leur diversité.

Elles s’appellent Chloé, Mathilde, Alison, Sylvia, Fanny, Elikya, Fleur. Elles souffrent  d’un complexe ou d’un cancer, se libèrent d’un mari triste ou se vengent d’un mari volage, luttent pour garder une boutique de lingerie face à des promoteurs sans scrupules, refusent de continuer à montrer leurs corps dans des films X, deviennent les muses d’un sculpteur et sauvent un village africain de la sécheresse. Sept parcours, sept tranches de vie formant à leur manière le panorama d'une condition féminine qui dit non, qui résiste, s’émancipe et œuvre à la démolition de préjugés sexistes d’un autre âge.

Des histoires simples, pudiques, jamais graveleuses. Les femmes ne sont pas ici des pin-up ou des gravures de modes. Vieilles ou jeunes, grosses ou maigres, elles ne ressemblent en rien à de viles manipulatrices ou à des veuves noires calculatrices. Toutes sont belles à leur manière, touchantes, pleines de vie. Elles rejettent les contraintes, sont en quêtes d’autonomie, de liberté. Elles assument et s’assument sans en rajouter, fières et indépendantes.

Graphiquement c’est un vrai bonheur de retrouver le trait souple, sensuel et si caractéristique d’Olivier Pont dix ans après le fabuleux « Où le regard ne porte pas ». Un trait parfaitement mis en valeur par les couleurs à la fois chaudes et tendres de Laurence Croix.

Une déclaration d’amour au sexe dit faible d’une rare subtilité, et qui fait le plus grand bien. D’ailleurs, ce n’est pas Noukette, avec qui j’ai le plaisir de partager cette lecture commune, qui me contredira.

Desseins d’Olivier Pont. Dargaud, 2015. 96 pages. 17,95 euros.

Le premier mardi c'est permis (43) : Esmera - Vince et Zep

Zep qui s’encanaille, j’avoue, ça m’intriguait. Il l’avait déjà plus ou moins fait dans « Happy sex » mais le registre restait humoristique (et le résultat était assez moyen je dois dire). Alors que là, avec Esmera, il donne dans le « porno chic », et même s’il ne signe que le scénario, j’avais hâte de savoir si le papa Titeuf allait lâcher les chevaux.

Verdict ? Du classique, pas transcendant mais plaisant, sans plus. L’histoire lorgne du coté du fantastique à la Manara. Esmera suit sa scolarité dans une école catholique italienne, à Gênes. Nous sommes en 1965 et la jeune fille, après avoir perdu sa virginité à la va vite dans un bal de village, découvre le plaisir avec sa compagne de chambre. Une révélation qui tourne à la stupéfaction lorsqu’elle se rend compte que chaque orgasme la fait changer de sexe ! Une situation difficile à vivre dont elle tirera partie avec plus ou moins de bonheur au fil du temps, de ses études à la Sorbonne à un passage éclair dans une communauté hippie d’Ibiza, des années sida à 2015, le tout sans prendre une ride puisque son étrange pouvoir l’empêche de vieillir. Des décennies jalonnées d’étreintes plus torrides les unes que les autres où Esmera, tantôt homme, tantôt femme, prendra le plaisir comme il vient sans trop se poser de questions…

Un album « pour public averti » enchaînant des cabrioles plus explicites les unes que les autres. Alors oui, Zep lâche les chevaux sans tricher. Aux crayons, Vince s’en sort avec les honneurs. Son trait réaliste en noir et blanc teinté de sépia rend un bel hommage aux courbes féminines et ses scènes de sexe, même lorsqu’elles offrent quelques gros plans, ne sombrent jamais dans le vulgaire.

Pas un chef d’œuvre, loin de là, mais une lecture agréable. Le vrai problème, c'est que ce « conte pornographique », comme le qualifie Zep, se révèle bien trop sage au niveau du scénario pour renouveler le genre. Dommage…

Impossible de finir ce billet sans pousser un gros coup de gueule par rapport au prix prohibitif de cet album. 24 euros pour 78 pages de BD, je m’étrangle, je m’insurge, je hurle à l’escroquerie ! Rien de particulier dans la fabrication, tant au niveau du format que de la qualité du papier, à peine peut-on souligner un cahier cousu et non collé. Même pas un dos toilé ou un ex-libris, même pas un cahier graphique en bonus, juste un album tout ce qu’il y a de plus banal qui ne devrait pas dépasser les 16 euros. Franchement, l'éditeur exagère.


Esmera de Vince et Zep. Glénat, 2015. 78 pages. 24,00 euros.

Une vie entière - Robert Seethaler

« Comme tous les êtres humains, il avait, lui aussi, nourri en son for intérieur, pendant sa vie, des idées et des rêves. Il en avait assouvi certains, d’autres lui avaient été offerts. Beaucoup de choses étaient restées inaccessible ou lui avaient été arrachées à peine obtenues. Mais il était toujours là. »

Andreas Egger, né en 1898. Orphelin élevé à la dure par un fermier qui le battait comme plâtre, au point de le rendre définitivement boiteux un soir de dérouillée plus appuyée que les autres. Le lecteur le découvre à 33 ans, au moment où il rencontre Marie, qui deviendra sa femme. Dans ces montagnes autrichiennes où il passa sa vie, Andreas connut l’amour, une avalanche dévastatrice, l’arrivée du progrès et la construction des premiers téléphériques à laquelle il participa activement. Puis vint la guerre. Envoyé sur le front de l’Est, il fut prisonnier dans un camp russe et ne rentra chez lui qu’en 1951, pour devenir guide de montagne.

J’ai bien fait d’écouter Le petit carré jaune qui m’a chaudement recommandé ce roman. Forcément j’ai aimé ces petits riens d’une petite vie. Le destin d’apparence minuscule d’un taiseux épris de silence et de solitude ne pouvait que me parler. L’écriture se veut discrète, épurée à l’extrême, cheminant à son rythme, sans esbroufe. Un dépouillement proche d’une forme d’humilité bien loin des modes actuelles, et qui m’a parfois rappelé le meilleur de De Luca.

Une vie entière loin de la clameur du monde, à la fois heureuse et douloureuse, comme toute vie qui se respecte. Une vie d’isolement au cœur des montagnes, dont la beauté est restituée avec une touchante sobriété. Et puis ces dernières phrases, que j’aimerais faire miennes au soir de ma propre vie : « Il ne s’était jamais trouvé dans l’embarras de croire en Dieu, et la mort ne lui faisait pas peur. Il ne pouvait pas se rappeler d’où il venait, et en fin de compte ne savait pas où il irait. Mais, à cet entre-temps qu’était sa vie, il repensait sans regret, avec un petit rire saccadé et un immense étonnement. »

Un roman magnifique, tout en simplicité et en retenue.

Une vie entière de Robert Seethaler. Sabine Wespieser, 2015. 160 pages. 18,00 euros.

Les lectures de Charlotte (12) : Au creux de mon arbre - Britta Teckentrup

Bientôt le printemps. « Dans la forêt calme et silencieuse, rien ne bouge, pas un bruit... Au creux de son arbre, Hibou se réveille du long sommeil de l'hiver. Déjà, la neige commence à fondre, les premières fleurs sortent de terre. » Les oursons fêtent le retour des beaux jours, les écureuils sautillent, les oiseaux font leur nid. Quand l’été arrive, « le soleil est haut dans le ciel, les abeilles bourdonnent joyeusement, les pommes juteuses et sucrées sont prêtes à être croquées. » Les premiers nuages d’automne annoncent des nuits plus froides, tandis que les arbres se parent de feuilles rouges et or. Les animaux font des réserves avant que le vent du nord se lève et que la neige revienne. Au creux de son arbre, hibou se blottit, prêt à affronter à nouveau l’hiver…

Un album à découpes qui laissent apparaître et disparaître les animaux dans le tronc et les branches d’un arbre entre le printemps et l’hiver. Toujours le même arbre, seuls changent son environnement et les pensionnaires qui viennent l’habiter.

Visuellement, c’est superbe ! Le texte, à la fois poétique et précis, tient en deux lignes sous chaque illustration. L’évolution de ce décor identique au fil des pages permet à l’enfant de comprendre le temps qui passe et les saisons. Simple et enchanteur, un album aux accents vintage et à la finition très soignée qui, à la maison, a ravi petits et grands.

Au creux de mon arbre de Britta Teckentrup. Hatier, 2015. 32 pages. 13,80 euros. A partir de 3 ans.

La promesse de l’ogre - Rascal et Régis Lejonc

J’ai ressenti une belle émotion en découvrant les noms de Rascal et de Régis Lejonc sur la couverture de cet album. Un duo d’auteur que je rêvais de croiser à nouveau depuis le fabuleux « Phare des sirènes » (et encore, fabuleux n’est pas un adjectif assez fort pour qualifier ce bijou !) publié il y a bientôt dix ans.

Un ogre veuf et son fils vivaient dans une cabane au fond des bois. « Sans crainte de se tromper, l’on pouvait dire que le père et le fils s’aimaient ». Un seul différend notable causait une certaine tension entre eux : lorsqu’il y avait de l’enfant au menu, le jeune garçon refusait d’en manger. Et à chaque fois que l’ogre revenait de la chasse avec dans son sac une proie humaine, son fils le suppliait en vain de lui laisser la vie sauve. L’ogre finit par céder et déclara à son rejeton : « Je te fais la promesse de ne plus jamais manger de petits ». A partir de ce jour, le bonheur rayonna sans partage dans la maisonnée. Mais par un matin froid et pluvieux, l’ogre, cédant à ses plus bas instincts, rompit sa promesse…

Une énorme claque ! J’avais beau m’y attendre, je ressors tout chamboulé de ce récit bouleversant. Rascal raconte avec une poésie et une force incroyable cette histoire d’amour tragique entre un père et son fils. Tout est dans le titre : il n’est jamais anodin de ne pas respecter la parole donnée, de ne pas tenir une promesse faite à son propre enfant.

Si l’écriture est d’une rare beauté, que dire des tableaux flamboyants de Régis Lejonc ! L’ouvrage s’organise en double page avec, à gauche le texte, et à droite une magnifique illustration pleine page. L’alchimie fonctionne parfaitement, les mots trouvant une résonance particulière en écho de chaque dessin.

Un album qui a le goût, l’odeur et la patine des contes d’antan. Vous savez, ceux où une petite fille en rouge ne sortait pas vivante du ventre du loup après avoir été dévorée, par exemple. Un conte cruel quoi. Cruel mais somptueux. Et absolument inoubliable.

La promesse de l’ogre de Rascal et Régis Lejonc. Pastel, 2015. 40 pages. 13,70 euros.

Les lumières de Central Park - Tom Barbash

Une mère divorcée ne veut pas que son garçon fréquente une serveuse bien plus âgée que lui. Un mari reçoit ses amis pour fêter Thanksgiving alors que son épouse l’a quitté la veille. Il justifie l’absence de sa moitié en lui inventant un déplacement professionnel. Un ado se rappelle de l’accident de voiture où son frère a perdu la vie, par sa faute. Un apprenti promoteur immobilier arnaque un vieux couple dont il a peu à peu gagné la confiance. Un professeur d’université d’origine indienne supporte mal que son fils couche avec l’une de ses étudiantes. Un jeune homme s’agace des conquêtes de son père, veuf depuis peu. Treize nouvelles en tout, empreintes de tristesse et de solitude.

Ça m’agace de plus en plus cette manie qu’ont les éditeurs d’en appeler à la figure tutélaire de Carver dès qu’il s’agit de présenter un recueil de nouvelles américaines. Arrêtons de comparer l’incomparable. D’ailleurs ici, point de pauvres hères déboussolés comme chez le grand Raymond mais plutôt des gens qui ont tout pour être heureux, à qui il ne manque rien, et qui se sentent pourtant totalement démunis.

Barbash entraîne ses personnages à un point de rupture, au bord du précipice. Des personnages qui se débattent comme ils peuvent et constatent qu’il n’y pas grand-chose à faire pour échapper à la chute. Le tout dans un style direct et épuré, loin de toute circonvolution psychologique plombante. Le plus incroyable est qu’il nous amène à aimer ces êtres si imparfaits, lâches ou égoïstes. Peut-être parce qu’à travers leurs plaies, leur chagrin, leurs angoisses et leurs regrets se reflète ce qu’il y a de plus humain en chacun de nous.

Sobre et mélancolique. Forcément, j’ai beaucoup aimé.

Les lumières de Central Park de Tom Barbash. Albin Michel, 2015. 258 pages. 22,90 euros.

L'avis de Cathulu

Facteur pour femmes - Quella-Guyot et Morice

Été 1914. L’ordre de mobilisation générale est placardé sur le fronton de la mairie d’une petite île bretonne. Tous les hommes valides partent pour le continent sauf Maël, sauvé de la boucherie à venir par son pied-bot. Un jeune garçon un peu naïf et un peu simplet qui va devenir par la force des choses le facteur officiel de l’île. Un facteur chargé essentiellement de distribuer des lettres venues du front aux mères, aux épouses et aux fiancées éplorées. Des femmes qui, en l’absence de leurs hommes, vont peu à peu s’émanciper et céder à l’appel de la chair avec le seul gamin dans la force de l’âge qu’elles auront sous la main…

Un album malin à souhait, truculent, plein de peps et saupoudré d’un soupçon de cruauté qui pimente joliment l’ensemble. J’ai aimé découvrir au fil des pages la transformation de Maël, benêt devenu manipulateur, proie devenu chasseur. Une transformation qui se fait en douceur, comme celle des femmes d’ailleurs, chacune ne succombant pas à la même vitesse, certaines ayant plus de scrupules que d’autres à céder à la tentation. Le capital sympathie finit par s’inverser, le gentil Maël tournant pervers et les femmes volages apparaissant de plus en plus touchantes, même à la fin. Une fin que je ne vous dévoilerais évidemment pas mais que je n’avais pas vu venir et que je trouve excellente, tant elle est en rupture, de par sa gravité, avec la légèreté du début.

Graphiquement je découvre un auteur dont je n’avais jamais entendu parler et je trouve son travail remarquable, notamment par rapport aux choix des couleurs et à la grande variété de ses cadrages. Cerise sur le gâteau, j’ai eu la chance de le rencontrer sur un salon ce week-end et j’ai adoré sa gentillesse et sa simplicité (au moins autant que sa belle dédicace !).

Un vrai moment de lecture plaisir pour un album à déguster avec une bonne bolée de cidre (breton, cela va de soi).

Facteur pour femmes de Quella-Guyot et Morice. Bamboo (Grand Angle), 2015. 112 pages. 18,90 euros.

Les avis de Krol, Le petit carré jaune et Sylire


 

Comme une envie de voir la mer - Anne Loyer

« Mais l’amour ne peut pas tout. Même quand il est immense. Il n’est parfois pas assez fort pour supporter le poids du passé. »

Ludivine a tout pour elle. Élève brillante, elle vient d’obtenir son bac mention bien à tout juste seize ans. « Jusque-là, elle avait été l’image de l’enfant sage : celle qui va faire ses devoirs sans faire d’histoires ; celle qui révise le sourire aux lèvres ; celle qui ne donne que des motifs de satisfaction à ses parents ; la petite fille modèle ; l’ado parfaite. Un mirage… ». Il aura suffi d’un message laissé sur son téléphone portable pour que tout bascule. Un message qui va transformer Ludivine en Ludie, l’enfant sage en fugueuse.

Anne Loyer raconte l’effondrement d’un « chef d’œuvre parental », un modèle d’éducation qui vole en éclat à cause d’un mensonge trop longtemps gardé. Le secret de famille révélé va bouleverser la donne, et Ludie, accompagnée de son frère handicapé mental, part sur les routes avec l’envie de voir la mer et de tout foutre en l’air.

Une histoire forte, tout en pudeur, où les relations humaines sont tissées avec une grande justesse. Que ce soit entre les parents ou entre Ludie et son frère, les échanges sont tendus, apaisées ou mouvementées, mais ils sonnent « vrai ». Un court roman ne souffrant d’aucune fausse note, avec une fin ouverte, sans optimisme béat dégoulinant de guimauve ni tragédie plombante. La situation n’est pas réglée, l’espoir demeure. Ou pas.

Un texte dont on se retire sur la pointe des pieds, comme si nous étions maintenant de trop et qu’il fallait laisser cette jeune fille se reconstruire face à un vaste champ de possibles. De la littérature jeunesse comme j’aime, intelligente et pleine de finesse.

Comme une envie de voir la mer d’Anne Loyer. Alice éditions, 2015. 110 pages. 11,50 euros.


Une lecture jeunesse que j'ai une fois de plus le plaisir de partager avec Noukette.

6 ans et des cadeaux : les gagnantes

Oui, tout cela est dérisoire par les temps qui courent, je vous le concède. N'empêche, j'avais promis un tirage au sort anniversaire et je tiens ma promesse. Et puis ça me plait de faire quelques cadeaux en ce moment. Encore plus que d’habitude.

87 ! J'ai glissé 87 noms dans mon chapeau magique, du jamais vu ! Devant une telle affluence, j'ai décidé qu'il y aurait quatre gagnants et non pas trois comme prévu au départ (ce qui ne change pas grand chose, mais bon...).

Au-delà du nombre de participants, je tenais à vous remercier pour la gentillesse de vos commentaires et votre bienveillance, c'est un bonheur de se savoir si bien entouré, même virtuellement !

Trêve de bavardage et roulement de tambour, le chapeau a donc désigné :

La suite des événements est simple, je m'occupe de tout. Athalie, Electra, Violette et La Fée, vous n'avez qu'à me donner vos adresses par mail et surveiller vos boîtes aux lettres. 

Les portes de l’enfer - Harry Crews

Cumseh, Géorgie, un dimanche. A la maison de retraite débarquent une cubaine adepte du vaudou, une amoureuse transie venue rencontrer le grand et beau jeune homme avec lequel elle correspond depuis des mois et un vendeur de concessions funéraire persuadé d’avoir trouvé de futurs clients. Se trouvent déjà sur place des résidents plus ou moins gâteux, un pasteur véreux de l’église du Christ Universel, Axel, l’imposante propriétaire des lieux et Jefferson Davis, son nain masseur à la poigne de fer qui adore lui triturer les seins comme on malaxe du bon pain.

Un casting cinq étoiles, digne du maître incontesté du Southern Gothic qui reste une influence majeure pour des auteurs comme J.R Lansdale ou D. Ray Pollocck. Harry Crews (1935-2012) est un auteur à part, un auteur que j’aime d’amour tant son univers déjanté, son humour noir et sa passion pour les Freaks me conviennent parfaitement. De lui, j’ai déjà lu et adoré « Nu dans le jardin d’Eden » et « Le chanteur de Gospel », ses deux premiers romans. Celui-ci est le troisième, inédit en France et publié aux États-Unis en 1970.

Qui aime bien châtie bien alors je vais être honnête et reconnaître que je me suis pas mal ennuyé avec ces « Portes de l’enfer ». L’action est ramassée sur vingt-quatre heures, tout devrait donc aller très vite et pourtant, j’ai trouvé le temps long. L’intrigue manque d’épaisseur et l’histoire m’est apparue sans relief. On est toujours dans le sud profond, face à des êtres cabossés, à la marge, un brin dérangés et en pleine misère sexuelle (tout ce que j’aime quoi !), mais la magie n’opère pas, en dehors d’une scène d’anthologie entre la sorcière cubaine et le nain psychotique qui vaut à elle seule la lecture du roman.

Une tragi-comédie dont la mayonnaise a du mal à prendre. Trop de personnages, trop décousu et un scénario qui ne décolle pas. La traduction de l’excellent Patrick Raynal n’y change rien, la déception est à la hauteur des espoirs que je plaçais dans ce texte. Pour autant, je retrouverai Harry Crews avec plaisir, et je suis ravi de savoir qu’il me reste une quinzaine de ses œuvres à découvrir.

Les portes de l’enfer d’Harry Crews. Sonatine, 2015. 282 pages. 13,00 euros.

Traquemage T1 - Lupano et Relom

Une BD pour se changer les idées. Pas du plombant, du glauque ou du violent. De la Fantasy revisitée à la sauce Lupano, avec parfois des gros sabots, certes, mais ça ne peut pas faire de mal vu les circonstances…

Pistolin en a ras le bol. Depuis le début de la guerre des mages, des bandes de trolls et de mercenaires de tous poils écument routes et montagnes, faisant des ravages dans son troupeau. C’est simple, il ne lui restera bientôt plus assez de cornebiques pour fabriquer le délicieux Pécadou, un fromage de caractère (c’est le moins que l’on puisse dire !) qui a fait sa renommée dans plusieurs royaumes. Pensant avoir trouvé la solution ultime et imparable, le jeune berger va connaître une nouvelle désillusion. Fou de rage après la perte de son cheptel, il décide de « débarrasser le monde de ces saletés de mages ». Armé d’une épée rouillée et traînant derrière lui Myrtille, sa dernière cornebique, il se met en quête de la fée Pâquerette, créature magique qu’il souhaite occire pour se faire la main avant de passer aux choses sérieuses…

Oh, le joli antihéros que voila ! Lupano sait y faire avec ce type de personnage. Et dans son genre, Pistolin n’est pas loin de la crème de la crème. Naïf, maladroit, pas fute-fute, aussi fanfaron que couard, avec une coupe au bol que ne renierait pas Mireille Mathieu, il cumule les bon points. Comme si cela ne suffisait pas, il va trouver en Pâquerette un faire-valoir de choix et une partenaire à la hauteur de son absence de talent. La fée, alcoolique, grassouillette et au langage ordurier, ne donne pas sa part au chien et participe grandement à l’aventure, quitte à être la source de bien des déboires.

Ok, ça ne vole pas haut. Ok, le dessin, tirant par moment du coté d’un Gotlib  en très petite forme, n’est pas d’un raffinement délirant. Ok, le scénario, dans ce premier tome du moins, suis une trame des plus classiques. Mais quand même, certaines scènes valent leur pesant de cacahuètes. Et puis la galerie de personnages secondaires (de Myrtille à Élensuelle la dame des bois en passant par le ridicule chevalier Galadur) participe grandement à la mise en place d’un univers loufoque à souhait.

De la parodie pas forcément légère, donc, mais plutôt bien troussée. Pas certain pour autant de me précipiter sur la suite car ce n’est pas vraiment ma came, mais c’était à coup sûr l’album idéal pour revenir doucement sur ces berges après m’être réfugié dans le silence depuis quelques jours.

Traquemage T1 : Le serment des pécadous de Lupano et Relom. Delcourt, 2015. 56 pages. 14,95 euros.

Une lecture commune que je ne pouvais effectuer en meilleure compagnie, grâce à Mo’ et Noukette.