Les sisters : Mon journal intime

Cazenove et William
© Bamboo 2012

Tous les lecteurs (et surtout lectrices) des Sisters connaissent le running gag du journal intime présent dans chaque album de la série. Wendy (l’ainée) y consigne les petits et grands événements de sa vie d’ado et Marine (la cadette) passe son temps à retourner la maison afin de dénicher cet obscur objet du désir qu’elle se plaît à parcourir et à « enrichir » de quelques annotations très personnelles.

Ce journal intime est un élément tellement central de l’univers des Sisters que les éditions Bamboo le publie aujourd’hui dans une version richement illustrée. Au menu, une année complète de la vie de Wendy, entre petits secrets et anecdotes plus ou moins essentielles. L’ouvrage permet également de découvrir davantage le travail du dessinateur William grâce à quelques croquis, études sur les personnages et autres magnifiques illustrations pleine page.  Au final, un bel objet-livre, sans doute à réserver aux aficionados de la série. Certains reprocheront à l’éditeur d’exploiter le filon à l’excès après les romans, le guide pratique (Les Sisters mode d’emploi) et le spin-off (Les Super Sisters) publiés précédemment. Personnellement, je vois dans ce carnet secret l’occasion de ravir les petites lectrices, point barre.

Alors, opportunisme commercial ou cadeau idéal pour les fans ? A chacun de se faire sa propre idée. En tout cas, c’est qui le papou-chéri-d’amour qui va faire trop plaisir à sa fille en rentrant à la maison ce soir ? C’est bibi !

Les sisters : Mon journal intime de Cazenove et William. Bamboo, 2012. 192 pages. 13,90 euros. Dès 8-9 ans.

Cazenove et William © Bamboo 2012

Marcinelle, 1956 de Sergio Salma

Salma © Casterman 2012

8 août 1956. Un incendie se déclare dans la mine du Bois du Cazier, à Marcinelle. 262 mineurs perdent la vie dont 132 de nationalité italienne. C’est la pire catastrophe industrielle de l’histoire de la Belgique. Dans ce roman graphique en noir et blanc, Sergio Salma raconte ce jour funeste. Mais pas seulement. Il fait aussi revivre le travail harassant, répétitif et dangereux des gueules noires. Surtout, à travers le personnage de Pietro, immigré atypique peu nostalgique de son Italie natale, il prend à contre-pied la figure classique de l’ouvrier viscéralement attaché à ses racines. Pour Pietro, son pays est celui qui lui donne à manger. Peu importe que ce soit la Belgique ou le royaume de Zanzibar ! Et même s‘il retourne chaque été voir la famille, même s’il roule en Vespa et qu’il passe chaque dimanche avec sa communauté autour d’une grande tablée, il voit son avenir et celui de son fils sous la pluie et le ciel bas du plat pays qui est devenu le sien.    

Salma ne donne pas dans l’autobiographie. Son père (italien) n’a jamais été mineur et lui-même est né en 1960. Il a néanmoins grandit à Fontaine-l’Evêque, près de Charleroi, à moins de 500 mètres d’un puits d’extraction. Son récit mélange donc des souvenirs d’enfance et une solide documentation. Beaucoup de finesse et d’intelligence dans son propos qui ne se limite pas à un hommage rendu au monde de la mine. Avec Pietro, il navigue entre mémoire familiale, instants de vie privée, questionnement sur la place des immigrés dans la société et réflexions sur le déracinement.    

Coté dessin, l’épaisseur du trait donne de la profondeur aux planches en noir et blanc. Les nombreuses séquences sans textes racontent quant à elles mieux que de longs discours la pesanteur des habitudes au fond de la mine. Le découpage simple et les courts chapitres rendent l’ensemble dynamique et très agréable à lire. En fin d’ouvrage, un dossier rédigé par le journaliste Morgan di Salvia met en perspective l’importance de l’industrie charbonnière belge des années 50 et apporte des précisions sur le déroulement de la catastrophe et son retentissement.    

Une belle réussite que je recommande chaudement.

Marcinelle, 1956 de Sergio Salma. Casterman, 2012. 255 pages. 17 euros. 

Salma © Casterman 2012

Le premier mardi, c'est permis (9) : Mahârâja

Artoupan et Labrémure
 © Drugstore 2012

1917. Le prince Raghubir Singh Bahadur et son harem viennent passer quelques jours dans une luxueuse villa au bord du lac de Côme. Les services secrets anglais sont sur les dents car ils soupçonnent la mahârâja de profiter de son séjour en Europe pour entrer en contact avec des agents allemands devant l’aider à mener une révolte contre les britanniques et à déclarer l’indépendance de son état. Homme taciturne et secret, le prince est surtout un sacré obsédé qui n’hésite pas à mettre en œuvre les préceptes du Kâma-Sûtra à la moindre occasion. Ce ne sont pas ses cinq épouses et la directrice de la villa qui diront le contraire… 

Artoupan et Labrémure (deux pseudos) donnent dans l’érotisme un brin rétro. Leurs influences sont sans doute à chercher du coté des italiens Manara et Crepax. Si Mahârâja est une BD coquine aux accents surannés, elle dégage un charme indéniable qui tient pour beaucoup aux décors de rêve du Lac de Côme et de ses environs. Dans cet univers luxueux, la débauche est classe et raffinée. Le prince indien et son harem apportent quant à eux une note d’exotisme bienvenue et les personnages féminins sont d’une grande sensualité (avec une mention spéciale pour la rousse incendiaire de la couverture !). Rien de glauque donc. Au contraire, avec les petites touches d’humour disséminées ici ou là, les auteurs offrent un récit plus joyeux que dramatique.

Si le scénario est un peu léger, la qualité majeure de cet album tient dans le dessin d’Artoupan. Ce dernier travaille uniquement au crayon, sans encrage. Un procédé qui donne à son trait une certaine patine et permet de créer une atmosphère délicieusement vaporeuse. Les couleurs chaudes et lumineuses renforcent de leur coté les sensations suaves laissées par la lecture.      

Quelques regrets tout de même. La fin est trop abrupte, l’ensemble est trop court (quoique…) et manque de profondeur (quoique…). Il n’empêche, je ne boude pas mon plaisir de découvrir une BD érotique légère et émoustillante à l’heure où la rentrée littéraire se complait dans le viol et l’inceste (n’est-ce pas Mr Djian et Mme Angot…).   

Allez, puisque c’est la rentrée et que nombreux sont ceux (et celles) à avoir le moral dans les chaussettes après les vacances, je vous offre ci-dessous un extrait « revigorant » qui devrait redonner un peu de tonus à tout le monde. Et pour découvrir d’autres lectures inavouables, n’hésitez pas à foncer chez Stefie.

Mahârâja, d’Artoupan et Labrémure. Drugstore, 2012. 48 pages. 15.50 euros.

Artoupan et Labrémure © Drugstore 2012

L’insatiable homme araignée de Pedro Juan Gutierrez (rentrée littéraire 2012)

Gutierrez © 13e note 2012

Il m’a manqué ce salopard. Cinq ans qu’il n’avait pas donné de nouvelles. Son dernier roman, Le nid du serpent, m’avait terriblement secoué. A la limite de l’insoutenable, il m’avait laissé au bord de la nausée, au sens propre du terme. Il faut dire que celui que l’on surnomme le Bukowski cubain n’y va pas avec le dos de la cuillère. Depuis son premier texte publié en France en 2002, Gutierrez utilise toujours à peu près les mêmes ingrédients : La Havane, le rhum, les filles, la crasse et la misère. Un cocktail explosif que l’on ingurgite à chaque page et qui est parfois difficile à digérer.

Les 19 nouvelles présentes dans ce recueil permettent à Gutierrez de répéter ses gammes. Le narrateur, double littéraire de l’auteur, est aigri et désenchanté. Il vit de l’écriture et de la peinture, boit beaucoup et est un sacré obsédé sexuel. Sa femme le sermonne : « Tu es choquant et lourd. Tu écris toujours sur la même merde de tous les jours, sur la misère et les emmerdes. Même moi je peux pas lire tes livres. Écris quelque chose de plus gai, de plus convenable. » Difficile de lui donner tort. Loin du Cuba des cartes postales, Gutierrez décrit la vie des moins que rien. Ses personnages sont cinglés, alcooliques et cradingues. Une de ses conquêtes, lucide, affirme : « Cette île est une cage. » Et force est de reconnaître que les spécimens qu’elle renferme ont de quoi vous foutre la trouille.

La prose, d’une grande vulgarité, reste étonnamment fluide. Beaucoup de sueur, de sexe, de brutalité, d’odeurs nauséabondes. Au cœur de tous les textes, la survie. Souvent, elle passe par les petits trafics, les touristes que l’on peut plumer ou la prostitution. Le narrateur navigue dans cette faune haute en couleur, toujours très à l’aise. J’aime son coté macho, latin, toujours prompt à parler de ses exploits au lit, à exhiber fièrement ses 18 cm et à vanter son endurance digne d’un coureur de fond.

Évidemment, L’insatiable homme araignée n'est pas à mettre entre toutes les mains. Trop cru, trop choquant, trop sensuel. Personnellement, c’est mon truc, mais je ne conseillerais cet auteur à personne. Faites-vous votre propre idée, en commençant par exemple par Trilogie sale de la Havane, publié en grand format par Albin Michel (réédité depuis en 10/18). Si vous passer ce cap, vous pourrez vous enquiller la suite sans sourciller et découvrir un auteur totalement inclassable. A vous de voir…


L’insatiable homme-araignée de Pedro Juan Gutierrez. 13e note éditions, 2012. 218 pages. 20,00 euros.

La vie de Régis de Sa Moreira (rentrée littéraire 2012)

R. de Sa Moreira ©
Au diable Vauvert 2012

Les personnages se croisent le temps de quelques lignes. Ils se succèdent de façon cohérente, la fin du propos des uns lançant celui à venir des autres. Chaque paragraphe se termine par des points de suspension permettant à ce flux ininterrompu de paroles de continuer sa route jusqu’à la dernière page. De quoi parlent ces gens ? De tout et de rien, d’un souvenir, d’une pensée qui surgit, de la description d’une scène, d’un décor. Une forme de hasard semble tirer les ficelles et mener la danse. Hommes et femmes sont ici tous plus banal les uns que les autres, même si certains s’expriment depuis l’au-delà. Ne cherchez là aucune véritable histoire, n’imaginez pas que vous pourrez ressentir une quelconque empathie pour ces anonymes qui traversent le temps d’un instant le fil du récit.

La vie est un exercice de style original. Déstabilisant de par sa forme mais malheureusement sans grand intérêt en terme de fond. J’ai juste eu l’impression de parcourir un micro trottoir géant où ceux à qui l’on donnait la parole n’avaient finalement pas grand-chose à dire. L’aspect répétitif de l’ensemble fini par lasser et la prose, si elle peu faire sourire de temps en temps, reste dans l’ensemble d’une grande platitude.

Au final, la seule chose qui m’intéresse vraiment est de savoir comment ce texte a été écrit. Est-ce que Régis de Sa Moreira a établi un plan ultra précis détaillant l’enchaînement des paragraphes ou bien a-t-il laissé son imagination prendre le pouvoir de façon totalement libre, un peu à la manière de l’écriture automatique d’un Kerouac ? Sans doute un peu des deux. J’avoue que la seule question qui me passionne au sujet de cette œuvre concerne le passage à l’acte d’écrire. Pour le reste, La vie m’a laissé de marbre.

La vie de Régis de Sa Moreira. Au Diable Vauvert, 2012. 120 pages. 15 euros.

Merci à Babelio et Au diable Vauvert pour la découverte.



Ce billet signe ma 1ère participation au défi des 100 pages
de la Part Manquante



La conjuration des imbéciles de John Kennedy Toole

Printemps 1997. Faisant partie des derniers appelés du contingent à devoir effectuer le service militaire avant sa suppression définitive, je m’apprête à « faire mes trois jours » comme on disait à l’époque. Destination Cambrai pour une batterie de tests physiques et médicaux destinés à valider mon aptitude au service. Refusant obstinément de porter les armes et l’uniforme, je sais déjà que je serai objecteur de conscience, mais cela ne me dispense pas des trois jours. Avant de monter dans le train, je m’arrête dans une librairie afin de trouver un bouquin qui va m’aider à mieux supporter ce court séjour cambrésien. Déambulant dans le rayon de littérature étrangère, je tombe en arrêt devant un titre improbable mais on ne peut plus adapté à la situation : La conjuration des imbéciles, de John Kennedy Toole. Le clin d’œil est trop beau, c’est le livre que je me dois d’emmener à la caserne ! Voila donc comment j’ai rencontré, par hasard, un des plus beaux romans qu’il m’ait été donné de lire.

L’histoire de la publication de La conjuration des imbéciles est incroyable. John Kennedy Toole est né en 1937 en Louisiane. Couvé, surprotégé par une femme devenue mère à 37 ans alors que les médecins lui avaient certifiée qu’elle ne pourrait jamais l’être, le jeune garçon a très tôt développé des capacités intellectuelles au dessus de la moyenne. Devenu professeur dans un établissement de La Nouvelle Orléans, il continua à vivre chez ses parents. C’est pendant son service militaire (décidément !) qu’il rédigea La conjuration des imbéciles. Le roman fut refusé par plusieurs éditeurs, au grand dam de son auteur.

Le 26 mars 1969, à 31 ans, persuadé d’être un écrivain raté, JK Toole se suicide en inhalant les gaz d’échappement de sa voiture.

Sa mère est dévastée lorsqu’elle apprend la nouvelle. Pendant les années qui suivent, elle propose le manuscrit à de nombreuses maisons d’édition. Les refus s’enchaînent. Obstinée, Thelma Ducoing Toole décide de montrer le texte à Walker Percy, un enseignant de création littéraire à l’université de Loyola. Dans la préface de l’édition française, le professeur Percy relate cette rencontre « [elle] me tendit l’épais manuscrit. Il n’y avait pas moyen d’y couper. Il ne me restait qu’un seul espoir : qu’après avoir lu quelques pages, je les trouverais, en toute bonne conscience, assez mauvaises pour ne pas avoir à en lire davantage. D’habitude, c’est ainsi que cela se passe. En fait, le premier paragraphe suffit souvent et ma seule crainte est que celui-ci ne soit pas assez mauvais ou qu’il soit juste assez bon pour que je me sente obligé de poursuivre la lecture.

Cette fois-ci, je continuais à lire, encore et encore. Au début, avec le sentiment déprimant que ce n’étais pas assez mauvais pour en rester là. Ensuite, avec un vague titillement d’intérêt. Puis avec une excitation grandissante. Et finalement, avec une sorte d’incrédulité : il n’était pas possible que ce soit aussi bon. »

L’ouvrage est finalement publié par la Louisiana State University Press. En 1981, La conjuration des imbéciles remporte le prix Pulitzer de la fiction. A titre posthume, John Kennedy Toole, un jeune homme qui se suicida pensant être un écrivain raté, reçu la plus prestigieuse des récompenses américaines pour un roman.

Pourquoi La conjuration des imbéciles est un livre culte (au moins pour moi) ? Le roman met en scène un des personnages les plus marquants de l'histoire de la littérature américaine : Ignatius Reilly. Un gaillard de La Nouvelle Orléans surdoué intelectuellement, irascible, en révolte contre la stupidité de ses congénères, à l’égo démesuré, fainéant comme pas deux, souffrant d’importants troubles gastriques qui engendrent de nombreuses flatulences et éructations. Une sorte de Don quichotte (obèse) des temps modernes qui cherche à mener une croisade perdue d’avance contre les imbéciles de tout poil. Sa mère le pousse à trouver un travail : chacune de ses expériences professionnelles va tourner à la catastrophe. Ignatius a une petite amie, Myrna. La relation entre ces deux drôles d’oiseaux est pour le moins originale. Et puis il y a la ville. JK Toole plonge le lecteur dans sa Nouvelle Orléans. Un endroit bigarré, à l’atmosphère si particulière. On parcourt les bas-fonds avec un plaisir incroyable, croisant des personnages hauts en couleur et des endroits au charme indéfinissable. Bref, voila un roman franchement drôle, à la fois léger et profond. Après avoir dévoré les 500 pages, on referme le livre en se disant que l’on ne tombe pas tous les jours sur un tel texte. Et c’est bien dommage !


NB : la mère de JK Toole trouva dans les affaires de son fils le manuscrit d’un roman qu’il écrivit lorsqu’il avait 16 ans. La bible de néon fut publié en 1989 aux Etats-Unis. En France, les éditions 10/18 le sortirent en 1993.

La ocnjuration des imbéciles de John Kennedy Toole. 10/18, 1992. 533 pages. 9,60 €.

Ce billet signe ma première participation au challenge Romans cultes de Métaphore. La liste des titres proposés me permettra de relire quelques pépites de ma bibliothèques (Les contes de la folie ordinaire, mon chien stupide, L'étranger, Le K...) ou d'en découvrir d'autres (Des souris et des hommes, Ne tirez pas sur l'oiseau moqueur...). Bref, un beau programme en perspective.

Zone blanche de Jean-Claude Denis

J-C Denis © Futuropolis 2012

La zone blanche, c’est un endroit où les portables ne passent pas. Serge Guérin en rêve de cette zone, lui qui ne supporte pas les ondes électromagnétiques. Ce soir d’hiver où une panne d’électricité paralyse la ville, Serge revit. Problème, le digicode de son immeuble étant HS, il doit se réfugier au troquet du coin puis dans le hall d’un hôtel pour fuir le froid. C’est là qu’il rencontre une charmante jeune femme. Au fil de la discussion, chacun confie à l’autre ses malheurs et ses envies de meurtre. Après avoir passé la nuit ensemble, ils décident de mettre au point un plan imparable devant leur permettre de parvenir à leurs fins. Seulement, les choses ne se passent pas toujours comme prévu…

  

Jean-Claude Denis mélange les genres, tâtant à la fois du polar et de la sociologie. Mais pas de politique, les écolos « anti-ondes » en seront pour leurs frais. Le grand prix du festival d’Angoulême 2012 ne donne pas dans la dénonciation de la nocivité des antennes-relais. Zone blanche n’est donc pas un cri d’alarme. L’auteur concède que de toute façon, il n’a jamais cherché à délivrer des messages dans ses albums : « je n’ai jamais eu qu’une seule ambition, dans mon travail : parler de la vie. » C’est en recentrant son propos sur l’ambigüité des personnages que J-C Denis tricote le nœud de son récit. Serge est-il vraiment malade ou tout simplement givré ? Et cette femme croisée au bar de l’hôtel : femme fatale sincère ou fieffée mythomane ? Leur point commun tient dans l’absolue solitude qui semble les habiter. Pour le reste, chacun gardera jusqu’au bout sa part de mystère.

L’intrigue entremêle flashbacks et retour au présent. Un procédé classique mais qui fonctionne parfaitement bien. Niveau dessin, le trait de l’auteur se reconnaît au premier coup d’œil. Comme d’habitude, il a effectué un gros travail sur la lumière,  les ombres et les clairs-obscurs pour diffuser une ambiance d’ensemble plutôt feutrée.

Zone blanche n’est sans doute pas le meilleur album de J-C Denis mais il n’empêche que sa lecture fut pour moi un agréable moment. Petite cerise sur le gâteau, la pirouette finale (merci les écureuils^^), d’une crédibilité certes discutable, est aussi inattendue que surprenante et clôture le récit avec une maestria teintée d’un soupçon de désespoir (voir pour cela les trois dernières cases).

Zone blanche  de Jean-Claude Denis. Futuropolis, 2012. 68 pages. 16 euros.

J-C Denis © Futuropolis 2012

La liste de mes envies BD

Oui, je sais, j’exploite de façon honteuse le titre du roman resté en tête des meilleures ventes cet été afin d’attirer ici des personnes pas du tout intéressées par mon propos mais qui me permettront d’augmenter artificiellement les chiffres de fréquentation du blog (chiffres dont je me contrefous totalement par ailleurs, mais je ne suis pas à une contradiction près).

J’aime la fin août parce qu’elle coïncide avec la sortie du numéro spécial de la revue professionnelle Livres hebdo consacré à la rentrée BD. Tous les ans, un dossier complet présente les ouvrages prévus chez les éditeurs entre le 15 août et la fin novembre. Et autant vous dire que cette année encore, ces derniers ne vont pas faire dans la demi-mesure. Tenez-vous bien, 997 albums et 470 mangas et manhwas sont annoncés au cours de cette  période (+2,9% par rapport à 2011). A coté, la rentrée littéraire fait pâle figure avec ses 646 nouveautés.

Parmi toutes ces sorties, six poids lourds auront un tirage à plus de 200 000 exemplaires : Titeuf T13 (1 000 000 ex.) / Largo Winch T18 (450 000 ex.) / Lucky Luke (450 000 ex.) / Blake et Mortimer T21 (450 000 ex.) / XIII T21 (350 000ex.) / Le petit Spirou T16 (220 000ex.).

De mon coté, un premier balayage rapide de ce vaste programme de nouveautés m’a permis de sortir du lot quelques titres. Parmi mes lectures BD des semaines à venir, il devrait donc y avoir :  

Des titres repérés depuis longtemps :

Zone blanche de J-C Denis.

Résumé : Dans une forêt, un coup de feu trouble les émois d'un couple d'amoureux. Les jeunes gens découvrent, au pied d'un arbre, un homme gisant dans son sang. Il s'agit de Serge Guérin. L'enquête va permettre de reconstruire le passé de ce quinquagénaire qui vivait seul à Paris avec son chat et souffrait d'un mal qui le rongeait, jusqu'à ce soir de panne d'électricité où son destin a basculé.

Marcinelle, 1956 de Sergio Salma.

Résumé : Marcinelle, Belgique, 8 août 1956. Parce qu’un wagonnet de charbon a été mal encagé dans un ascenseur, un incendie se déclare accidentellement au charbonnage Le Bois du Cazier. Il déclenche une catastrophe : 262 hommes de la mine y laissent la vie. À travers l’itinéraire de l’un de ces mineurs, Pietro, immigré italien, Sergio Salma retrace avec justesse et sensibilité les quelques mois qui ont précédé ces événements tragiques et le quotidien de cette communauté de travail. Pietro, pourtant marié et père de famille, croise la route d’une femme qui va dévier le cours de son existence… Il manquera même une journée de travail. 

Titeuf T13 : à la folie de Zep.

Ben oui, j'adore Titeuf, et alors ? Pas question de rater son nouvel album, na !

Résumé : Hé, vous savez quoi ? Dans l’école de Titeuf, paraît qu’il y a une nouvelle ! Paraît qu’elle est super grande et qu’elle s’appelle Ramatou. Elle parle pas très bien français, c’est parce qu’elle vient du Brougalistan ou un truc comme ça ! Et paraît que les soldats ont massacré toute sa famille… Paraît aussi que Titeuf pense tout le temps à elle !

Moi, René Tardi, prisonnier de guerre du Stalag II B de Jacques Tardi.

Résumé : Adaptation par J. Tardi de carnets dans lesquels son père a consigné ses souvenirs à propos de sa jeunesse, de la Seconde Guerre mondiale et de sa captivité en Allemagne.

Quelques madeleines de Proust : 

Pépito, intégrale T1 de Luciano Bottaro

Résumé : Pépito entre dans la tradition des bandes dessinées pour enfants en petit format, peu onéreux et vendu dans les kiosques et dans les gares.
Parfaitement iconoclaste, gentiment anarchiste, le mot d'ordre de la série est de défier l'autorité, sans relâche et avec un humour décapant! Pépito est un personnage libertaire qui promet à ses jeunes lecteurs une vie bien plus amusante que celle qu'incarne le gouverneur de Las Bananas. Bête, rigide, autocentré, autoritaire, il représente à lui seul tout ce qu'enfants comme adultes peuvent détester chez les détenteurs du pouvoir.

Chlorophylle, intégrale T1 de Raymond Macherot

Résumé : Le lérot Chlorophylle et ses amis mènent une vie paisible au milieu des prés. Mais le rat noir Anthracite est bien décidé à régner en maître sur la région. Chlorophylle tente alors de réagir.

 
Et pour finir des titres déjà lus ou en cours de lecture grâce aux prépublications dans la presse :

Texas Cowboys de Bonhomme et Trondheim

Résumé : Harvey Drinkwater, journaliste de Boston, est envoyé au Texas pour faire un reportage sur le Hell's half acre, la région la plus dangereuse du pays. Il décide d'en profiter pour se venger de l'ex-mari de sa mère, pour s'enrichir et pour trouver l'amour...

Jérôme Moucherot T5 de Boucq

Résumé : La vie moderne comporte bien des dangers. Jérôme Moucherot, grand fauve conquérant de l'impossible, mâle dominant au sommet de la pyramide de l'évolution (selon Leonard de Vinci lui-même!) a réussi à les braver pour en tirer parti. Parfaitement adapté à son milieu, il traque sans pitié les victimes de l'insécurité de la jungle urbaine. Cet album propose une étude scientifique de haut niveau sur ce remarquable spécimen à l'autorité naturelle incontestable.

JKJ Bloche T23 de Dodier

Résumé : Jérôme a affaire à un maître-chanteur qui exige qu'un chèque soit remis au profit d'une bonne oeuvre. Cette affaire met la paroisse du père Arthur en ébullition. Pour parvenir à ses fins, l'escroc utilise en effet des secrets qui sortent tout droit du confessionnal.

Les tuniques bleues T56 de Lambil et Cauvin

Résumé : La carrière de Chesterfield s'achève et les querelles avec Blutch sont maintenant terminées. Il doit à présent retourner à la vie civile et épouser la mère de sa fille.

Ça fait dix pour l’instant. Nul doute que certains autres viendront se greffer à cette liste au fil de mes pérégrinations sur les blogs. Une fois de plus, l’automne sera BD ou ne sera pas !

PS : Ceux qui passent ici souvent noteront que le nouveau Chabouté ne figure pas dans cette liste. Trente euros pour un pavé de 330 pages sans texte où le décor et l’histoire se réduisent à un banc public qui voit défiler les gens au fil de heures, des jours, des saisons et des années, c’est trop conceptuel pour moi.

Le rabbin congelé de Steve Stern (rentrée littéraire 2012)

Stern © Autrement 2012

Pologne, 1889. En plein hiver, le rabbin Eliezer ben Zephyr meurt en tombant dans une mare gelée. Un siècle plus tard, à Memphis, Bernie Karp, ado américain décérébré, retrouve le rabbin dans le congélateur familial. Lorsqu’une coupure de courant survient pendant l’absence de ses parents, Bernie voit le vieil homme dégeler et se réveiller bien vivant...

A lire le résumé, on se dit qu’il y a du Hibernatus dans ce rabbin congelé. Un Hibernatus juif dont la dépouille, préservée telle une relique sacrée, s’est transmise de génération en génération, de Lodz à New York et de New York à Memphis. Steve Stern remonte le fil de l’épopée du rabbin à travers le 20ème siècle. L’histoire de sa famille « protectrice » est picaresque à souhait. Alternant les bonds dans le passé et les événements du présent vécus par Bernie, le récit met en lumière à la fois la quête d’intégration d’expatriés juifs et les errements d’un gamin grassouillet n’ayant aucune connaissance de l’histoire de sa communauté. En fin connaisseur de la culture et des traditions juives, Steve Stern tisse d’esprit ironique et d’humour yiddish les péripéties de cette fresque polyphonique savoureuse.

Au final, ce Rabbin congelé habilement construit, même s’il souffre parfois de quelques longueurs, permet aux lecteurs français de découvrir un auteur dont le talent et la verve n’ont à l’évidence rien à envier à l’excellent Jérôme Charyn.

Le rabbin congelé de Steve Stern. Autrement, 2012. 512 pages. 23 euros.

Ouvrage lu dans le cadre de l’opération "On vous lit tout", organisée par Libfly et le Furet du Nord.

Le lynx de Silvia Avallone (rentrée littéraire 2012)

Avallone © Liana Levi 2012

« - Mais toi, pourquoi tu voles ? »
« - Parce que j’ai un lynx dans le sang. Parce que quand je m’approche d’une banque, ou d’une poste, et que je sais que l’instant d’après je serai à l’intérieur avec mon calibre à la main, et que je les obligerai à me refiler tout leur fric, je me sens vivant, je me sens un lynx. »

Piero est un petit malfrat proche de la quarantaine. Un gars qui a déjà connu la taule et qui passe ses journées à conduire des voitures de sport volées. Un homme, un vrai, qui aime les femmes et qui ne s’intéresse plus depuis longtemps à la sienne, aussi laide qu’apathique. Une nuit, alors qu’il s’apprête à braquer une station service, il tombe sur un ado androgyne qui lui demande s’il peut utiliser son portable. Ce gamin blond, maigrelet, aux yeux « d’un bleu indéfinissable proche de la glace », l’intrigue et l’électrise. Piero lui propose de le raccompagner chez lui. L’autre accepte. Le lendemain, Piero lui achète un smartphone et décide de lui apporter. Commence alors entre les deux une relation étrange, un véritable tournant dans la vie de Piero...

Sacrément séduit par ma découverte très récente de Silvia Avallone, je profite de cette rentrée littéraire pour me plonger dans ce court récit inédit paru à l’origine dans la presse transalpine. L’auteure dépeint une fois de plus les affres de cette Italie de Berlusconi où les femmes sont soit bigotes soit bimbos et où la figure du macho prédomine toujours autant. Si le récit est poignant, on a toutefois l’impression que Silvia Avallone s’amuse à faire succomber le dur à cuire Piero au charme du jeune éphèbe Andréa. Une façon subtile de désacraliser le mythe du bellâtre incapable d’exprimer le moindre sentiment.

Un très joli texte qui se lit malheureusement trop vite. A quand un vrai recueil de nouvelles, madame Avallone ?

Le lynx de Silvia Avallone, Liana Levi, 2012. 60 pages. 4 euros.

L'avis de Clara

 

 

Et une nouvelle contribution au challenge il viaggio de Nathalie